так мерзко ощущать себя пустым кувшином и древом бесплодным. причем - в сезон.
пырюсь в файл и тетрадку, зайчатков идей выше крыши, ни слова наружу.
а так хочется - говорить историями.
если бы у меня был идеальный читатель, или прекрасная дама, или в конце концов интериорезированный значимый иной, я сейчас спрашивал бы - и что бы ты обо мне подумала сейчас, когда я унылая фигня.
заявочки ещё с октября, все бессрочные челленджи, все текущие мероприятия - они смотрят на меня большими мультяшными глазами и подмигивают.
кстати какие обалденные же заявочки пришли ко мне на обеих сантах; одна очешуительна сама по себе, другая почти на сто процентов то, что я и сам бы хотел.
мимими.
и я молчу обо всём прочем фэндомном, во что я имел неосторожность ввязаться.
кстати о прочем фэндомном, почему все рецепты бутафорской крови рассчитаны на людей, которые едят?
а впрочем, всё хорошо, и да, я помню, что некоторые люди слишком - но не я, теперь уже нет.
бггг.
это было бы так хорошо, если бы было правдой.
если бы оно работало так, как задумывалось.