поздний вечер, плавно переходящий в ночь.
в открытое окно с улицы доносятся звуки пьяного хорового пения - "чёрный ворон, что ты вьёшься..."
я пишу в аську что-то глючно-лирическое. помнится, мы как раз играли первую НЦу к "Силе НЯ"
в колонках винамп радостно вещает "в эфире Русская Служба Новостей, сегодня мы поговорим о глистах"
сюрреализм на марше.